De Bestiarum Naturis 966 – il Cavalluccio Marino di Ellen
Nella vecchia casa delle tre zie,
quella dove il parquet cigolava come un malato
e le finestre sembravano volersi frantumare
ogni volta che si apriva o chiudeva una porta,
il lunghissimo corridoio d’entrata era decorato
da quadri, piante e ninnoli di ogni genere.
Soltanto la parete che portava al bagno era vuota.
Anzi, a ben guardare non era del tutto vuota.
Vicino all’angolo, infatti, leggermente dietro la finestra,
c’erano tre Ippocampi secchi, inchiodati alla parete bianca
in fila decrescente, usando degli spilli da sarta,
di quelli che le tre zie usavano per riparare i vestiti.
Di quella casa antica non ricordavo più nulla,
fino a quando non ho incontrato
il Cavalluccio Marino di Ellen.
Anche quello appare, da solo o in serie,
disegnato in un mare di vuoto bianco,
dove il bianco è la smemoratezza e il nero della penna
è la memoria che cura le ferite.
La delicata e strana battaglia di Ellen, infatti,
è la battaglia del tenere in vita tutto, tutto,
perfino il cavetto di una cuffia dimenticata,
un vaso di fiori appassiti, una fila di bicchieri caduti,
tre piccole mosche sul davanzale,
un Cavalluccio appeso alla parete di chissà chi.
Ah, Laurence Sterne, guarda!
Zio Tobia hai un’altra nipote!
Com’è dolce, talvolta, essere inglesi!
Per Ellen la vita delle cose del mondo
è infatti così commovente e preziosa,
che in mezzo alla pagina bianca del suo quaderno
- che cerco tutti i giorni su Instagram -
disegna piccole persone al bar, tetti di case addormentate,
un gabbiano in attesa, le tazzine sui tavolini
di un caffè mediterraneo,
un’ombra, un fazzoletto caduto per strada.
Tra queste reliquie infinite e irrimediabili,
il Cavalluccio Marino, così sperduto e minimo,
così antico anche per me,
mi ha commosso al punto da volerlo salvare anche nel Gran Bestiario
mostrando così la mia ammirazione per Ellen
disegnatrice mezzo inglese e mezzo norvegese,
che salva tutte le cose dalla malinconia furiosa del tempo.